Germinada noche,
lugar del miedo,
ruina del color,
belén de la muerte.
Espacio medio
entre regocijos,
puente entre dos júbilos,
aniquilador de risas.
Sólo un tiempo de espera,
sufriendo ser ciego,
callado de pájaros,
ausente de vida.
Añorando la luz,
suponiendo al alba
florecer temprano,
crecer a lo lejos.
Festejaré a la luna
cuando silencie,
alabaré su crueldad.
Pues me hizo saber
al obvio Sol,
cual ícono de placer.
Ya brota un rayo
de tonos hacia mí,
tormenta de gamas,
descubre al paraíso.
Sordo de reír,
por sentir justicia,
el temor ya es añejo,
lo asustan los naceres.
Autor: Cruz Pantalones
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