Prisión.

Tal vez no sea muy abierto al mundo exterior
no creo en ese cuento de arriesgarme por algo mejor
estoy entre estas cuatro paredes
por ahora estoy cómodo acá

Pienso mucho tiempo, en como podría ser
salirme de este claustro, para poder crecer
pero estoy entre estas cuatro paredes
y por ahora estoy cómodo acá

Siempre pasan por la caja de colores
escenas tragicómicas de afuera
no creo me convenza, yo tengo la certeza
que por mi vida harían lo que sea

Pero tengo un anhelo de abrir la tapa y ver
como se vive afuera, no creo que pueda haber
tanta maldad acumulada
creo que es mejor de lo que se ve

En todas esas imágenes, que traen desde allá
fatídicos retratos, de dudosa verdad
pero estoy entre estás cuatro paredes
y por ahora no lo puedo comprobar

Siempre pasan por la caja de colores
escenas tragicómicas de afuera
no creo me convenza, yo tengo la certeza
que por mi vida harían lo que sea

Estoy casi seguro de que esto no es un refugio
más bien parece casi una prisión
ni bien tenga la llave, saldré de este enclave
y conoceré a ese que llaman sol

Siempre pasan por la caja de colores
escenas tragicómicas de afuera
no creo me convenza, yo tengo la certeza
que por mi vida harían lo que sea

Borsh Populi

Nexos

El otro día me puse a leer algunas de la cosas que había escrito, y me pareció que podía juntar dos que me gustaban. Así nació "Nexos" (o "Pasajero+oscuro-claro"). Uno ya lo posteé (o como se escriba) antes, pero esta ves van los dos juntos, para contar todo el ciclo de los días en un sólo texto.

Nexos (o Pasajero+oscuro-claro)

Admirando el horizonte
veo el Sol renacer.
Su aurora de libertad
encandila la mañana.
Despiertan gorriones cantando
nuevas ansias de eternidad,
sonriendo a lo único infinito
que crece en todos los albas.

Satélites en flores
rezan a su dios,
pidiendo del fruto, calor de vida.
Temerosas nubes,
sólo dos,
adornan el cuadro celeste
sin pelear el centro,
lugar del ente mayor.

Un colorado saludo
anuncia la partida del Señor,
y un cielo se entristece
negro de melancolía.
Los gorriones ya no cantan
sus canciones de eternidad,
sólo los sapos crujen por la soledad
de vivir de noche.

Germinada noche,
lugar del miedo,
ruina del color,
belén de la muerte.
Espacio medio
entre regocijos,
puente entre dos júbilos,
aniquilador de risas.

Sólo un tiempo de espera,
sufriendo ser ciego,
callado de pájaros,
ausente de vida.
Añorando la luz,
suponiendo al alba
florecer temprano,
crecer a lo lejos.

Festejaré a la luna
cuando silencie,
alabaré su crueldad.
Pues me hizo saber
al obvio Sol,
cual ícono de placer.

Ya brota un rayo
de tonos hacia mí,
tormenta de gamas,
descubre al paraíso.
Sordo de reír,
por sentir justicia,
el temor ya es añejo,
lo asustan los naceres.

Autor: Cruz Pantalones

Temporada de conejos

Buscando conejos por google encontré un libro de dibujos en blanco y negro. Se llama "The book of bunny suicides" ("El libro de los conejitos suicidas"), de Andy Riley.
Les dejo una imagen, abajo está el link del libro en .PDF



Acá el link:
http://www.fileden.com/files/2010/7/16/2916584/Andy.Riley.-.Return.Of.Bunny.Suicides.pdf

Los días míos y lo demás.

Cuatro, cinco años tendré quizá, y no piensen que estoy mintiendo. Yo no soy de mentir, pero sí los años, ellos son los malos de hoy. Ese rugoso tiempo se maneja sordo; sin pensar en tiempos ajenos (¡qué egoísta!).

Fabrica días, hora, minutos y oscuros segundos; y ningún empleado tiene opinión. Por eso es que yo busqué mi tiempo en mis recuerdos sangrados de emoción. Buenos o malos, emociones al fin, que pensé en mi ser, y viví en mi cabeza.

Por esto les digo, no le crean al tiempo con sus aceleradas mentiras, más bien dibujen garabatos en su reloj.

¿Será porque me harté de ver rodar esas agujas que escribo hoy? No lo sé, mas prefiero vivir atemporado.

Autor: Cruz Pantalones

Anti-heroe

Se quemaba las pestañas intentando descifrar 
una poción que ayudara a curar males agenos
Esperaba anochecer, solo para ver el sol salir
y vivía en un palacio ya muy devenido a menos
Calzado con la bota de caminos recorridos
y veredas bien pateadas por la vida
negociaba con un dealer que no sabía bien que hacía
y "a mi juego me han llamado" le decía

Será tal vez que somos un poco parecidos?
a este tipo mal parido que se sabe defender
de los besos más suicidas, las pálidas de la vida
qué hace un sapo como yo, metido en este nido?

Tenía más fracasos que segundos en la vida
y un súper-yo presente desde el punto de partida
que susurraba con sonido estridente en sus oidos
y "a mi juego me han llamado" le decía
Pero es que no hay futuro más lejano
que la palma de una mano que no es propia
y no hay pasado más pisado
que aquel que fue marcado por derrotas

Será tal vez que somos un poco parecidos?
a este tipo mal parido que se sabe defender
de los besos más suicidas, las pálidas de la vida
qué hace un sapo como yo, metido en este nido?

Conversaba con linyeras para hacer toma de apuntes
sobre como resignarse con estilo
y guardaba en el morral de la memoria
una visa permanente para visitar al dios del vino
Simulando testamento apartó unas enseñanzas
que la vida le dejó en liquidación
la guitarra más fiestera, los ojos más afinados
y los versos perdidos de una canción

Será tal vez que somos un poco parecidos?
a este tipo mal parido que se sabe defender
de los besos más suicidas, las pálidas de la vida

qué hace un sapo como yo, metido en este nido?

Borsh Populi

Regreso al mundo

Un mundo entero volverá a mí
con todos sus dueños.
Cada vez más muertos sus sueños,
y nada se hace con un solo alfil.

Lo único que necesito
es encontrar una risa,
esa ironía de la vida,
que impacte mis instintos.

Y regresar mi cuerpo
y robarme mil almas,
y llegar más lejor
seguido por palmas.

Encarnar recuerdos que guardo
en la muñeca, resusitarlos.
Fabricar un futuro pasado,
que inspiró lo encerrado,

tan oculto en un puerto,
el río era de llamas.
Zarpa ahora en versos
inmaduros, vida hecha palabras.

Lo único que necesito
es encontrar una risa,
esa ironía de la vida,
que impacte mis instintos.

Encandilar aquel suelo marfil
relfejo del mismo cielo,
que supo dejarme en desvelo;
en las alunadas noches sufrí.


Para todo Chile,
Cruz Pantalones

Museo Imaginario

• Letra : Borsh Populi, Bauti Moure, Cruz Pantalones, Francisco "Koalla" Salustio

• Guitarra: Principalmente Cruz Pantalones, Francisco "Koalla" Salustio y Borsh Populi

• Voz: Cruz Pantalones, Borsh Populi y Francisco "Koalla" Salustio

• Efectos y Coros: Francisco "Koalla" Salustio y Cruz Pantalones

• Diseño gráfico: Francisco "Koalla" Salustio

• Arreglos: ...

The Imaginay Museum


Misteriosa psicodelia de la libertad al gritar
sombra de lo mundano, temerosa presencia
encontrando felicidad en un invierno loco
solo

Animal aprisionado en un circo hampón
excelso amanecer de un benévolo arbol.
Es preferible llegar arisco del cielo,
que ajando feliz lo tenebroso del pelo.

Sembrando plegarias en vos,
represivo hombre demente,
pasto color carmín en la selva
en un ritual sereno de arena

Borré la nostalgia del alma
quemando la cuidad con diamantes.
pude respirar la paz real
y enchufar el semblante
de algún color.

Añorar el alba en la depresion de un ser
dentro de la silenciosa caja de niebla,
encadenada a un tren con forma de cara
que bruñe un rumbo desconocido
para los hijo del tiempo que funcionan con barro.

Onírico cristal soñado, en un invierno inocente
confiando pensamientos a un caleidoscopio común
y ahora canto infausto cual gorrión
trabado por un azor
en el campo

Siembra alas en la depresión de la noche
mañana el alba será conciente
calmo lugar siempre entendido
después de pasado un despistado camino
Disgustado Abril mezcla espejismos
completados en una eternidad de espanto