Lo mismo de nunca

"No todas son rosas en el campo del rey.
No todas las rosas del campo son del rey.
No todos los reyes saben mucho sobre rosas.
No todas las rosas quieren saber de algún rey."*

Muchas veces me gusta comer con vos, ducharme con vos, ir al baño con vos, coger con vos, tomar agua con vos, respirar con vos. Muchas otras veces me gusta hablar con vos, jugar con vos, escuchar música con vos, coger con vos, ver una película con vos, pasear con vos. Otras veces no. Los besos son míos y te los doy, pero algunos besos me los quedo. No todo te lo comparto, sino no habría ni yo ni vos, aunque en realidad nunca los habrá tan definidos. Yo no soy vos, vos no sos yo y yo no soy yo. Soy nada y en ese ser nada soy todo. Soy posibilidades, potencia. Soy un viento que lo recorre todo y para el cual el límite no existe, una caricia de amor que en realidad nunca termina, un pasado pero más precisamente soy un futuro que todavía no está. Soy mis besos que te doy, los que elijo no darte y aquellos que inventaré. Un campo para recorrer eternamente. Soy eso que todavía no es y que muchas veces ama comer con vos, ducharse con vos, ir al baño con vos, coger con vos, tomar agua con vos, respirar con vos. 

*Tirando Piedras al Rio, Miguel Abuelo

Panóptico

Te sentás sola en ese café. Tanta gente para elegir, pero te sentás sola. Recorrés historias en las diferentes miradas, en las palabras que apenas oís, en los movimientos de las manos que dibujan estelas. Nadie lo ve, sólo vos, sólo vos sola. Ves lo que no ve nadie porque nadie elige ver. La vida pasa al lado tuyo. Te acaricia los pelitos del brazo con un roce casi imperceptible (para ellos, claro, tan concentrados en vivirlo). Te abstraés y ves la vida pasar en todo lo que te rodea, en todo lo que hay. Tus ojos son cada vez menos tuyos y más del tiempo. Estás casi como en un sueño hasta que tomás ese café de un solo sorbo y volvés a vivir. Ahora dejás de estar observando abstraída. Que único y necesario que fue: poder conocer lo que otros no conocen, poder sentarse sola en un café. Sentarse sòlo por sentarse. Ver por ver. Quizás mañana elijas otra casa de café y la vida te acaricie nuevamente en esas miradas, en esas palabras, en esos movimientos de la mano dibujando estelas que no son tuyas, que son historias.

Aunque no lo elija

Esa película que viste en el cine, eso soy. Dos horas... tres, si duró más de lo que debía, y se termina. Hablás, discutís, pensás sobre esa película, pero pasa el tiempo y todo se esfuma. Volver a verla nunca va a ser lo mismo que la primera vez. Soy una lluvia pasajera que alivia del calor, que te da miedo con sus truenos o que te moja e irrita. Pero principalmente no soy más que un recuerdo editado inconscientemente. Aunque no lo elija, por lo menos espero ser el mejor.

San Marcos Sierras

Un ruido constante en la sierra. Agua que baja en un sentido pero sin sentido. Las algas que recorren el cuerpo del río. El bosque impone su verde sobre el marrón y sobre el verde de nuevo. Esquimales de la tierra, de su blanca nieve transformada en vegetación pura. Se camina y se anda. Los pies acarician el cuerpo de las plantas. Tres guitarras irrumpen la calma trayendo otro tipo de armonía. Siempre armonía. Las voces que cantan son todas. Acá todo es majestuoso. La calma del agua de la sierra tan verde con su resonancia hueca en la que fluyen las tres guitarras y todas las voces. La armonía, lo majestuoso.

Profesor

Hubo una vez un profesor que enseñó a dudar. Hubo una vez un profesor que les otorgó el poder sobre la sabiduría a los alumnos. Hubo una vez un profesor que les permitió simplemente curiosear. Hubo una vez un profesor que priorizó el desaprender para volver a aprender por sobre el conocimiento preestablecido. Hubo una vez un profesor que preguntaba. Hubo una vez un profesor.

El escape imperfecto

Nos escapamos del paraíso mirando atrás. Tenemos todo pero nos vamos. Es que tenemos que hacerlo. La libertad no existe. "Ya volveremos", nos consolamos, y al fin de cuentas sólo queda eso: un consuelo. Los recuerdos no son nada si todo eso era el paraíso y ya no se está ahí. No sirve el recuerdo de lo perfecto sino la perfección vivida. Seguimos caminando a un destino peor, y lo sabemos. Seguimos caminando y empezamos a correr para que sea rápido, para que duela una vez y nunca más, para que sea la muerte. La muerte es la meta; el paraíso es el viaje, la vida; y siempre corremos y nos escapamos del paraíso. Nos vamos del paraíso, mirando atrás... Siempre mirando atrás.