Murió Ernesto Sabato

Fanático del arte en todas sus facetas. Ensayista, pintor, y novelista. Ganador del premio Cervantes. Un escritor con una mirada algo pesimista, aunque siempre con un ápice de esperanza. Un escritor que siempre apoyó al arte y con sus obras lo llegó a demostrar. Un escritor que vivió una vida sobre héroes antes y tumbas ahora, una vida que siempre se asemejó a un túnel, aunque con la gran esperanza de alguna salida, una vida que terminaría en su propia trilogía con Abaddón. Muchos recordaremos la constante lucha contra la realidad en sus ensayos y libros, muchos lo recordarán como persona, y todos recordaremos este 30 de abril, porque Bruno lo llora, y todos somos Bruno. Saludos a tus 99 años.

"(...) Hasta que de pronto vio con asombro una lápida que decía: 

Ernesto Sabato

Quiso ser enterrado en esta tierra

con una sola palabra en su tumba

PAZ

(...)

"Paz", Si, seguramente era eso y quizá sólo eso lo que aquel hombre necesitaba, meditó. (...) En cualquier caso, fuera como fuera, era paz lo que seguramente ansiaba y necesitaba, lo que necesita todo creador, alguien que ha nacido con la maldición de no resignarse a esta realidad que le ha tocado vivir; alguien para quien el universo es horrible, o trágicamente transitorio e imperfecto.

La Música

Vengo ahora con el deseo y el impulso de subir dos videos de canciones que nunca dejan de gustarme. De Johan Sebastian Bach, interpretado por Jethro Tull (grandiosa banda, 17 de mayo en el Gran Rex) "Bouree" y un video de la banda Pez, igualmente impresionante (diferentes estilos, pero brillantes los dos)

Pocos Saben Existir

¡OH existe! Veo a la puerta existir en su maravilloso blanco. Una manera de existir única, que muy pocos logran percibir. Con su llanto de dolor cuando el hombre la mece con su mano. Desconfianza total en un ser desconfiado de su propia existencia y de la de la misma puerta. Con su silencio apacible, que aleja a todo lo que existe, pero que sin embargo permite a la existencia el encuentro. También así existe la diferencia y también así yo existo. Existo en este mundo donde tienden a no existir tantas cosas. En un mundo en el que se pierde el sentido de la palabra “Discriminar” envuelta en la palabra “Prejuicios” o en que la “Guerra” se mimetiza con la “Paz” (Orwell, tu dolor existe). En un mundo donde esa “Puerta” coexiste “Conmigo” y con todo lo que eso conlleva. Cómo es eso de existir para la puerta, tan objeta. Esa puerta que en un bebe llega a significar un límite nefasto de lo existente. Si existiera el unicornio que tanto anhela mi hermana. Probablemente no exista o quizás sea que existen otras puertas, sin embargo, también probablemente, acondicione a mi mundo para poder exigir aquella existencia... Y entonces, ¡OH hermana! ¡OH, existe!

F.S

Fina Diferencia

Y la muerte está en dos cuadras. Esas dos cuadras que no se pueden caminar. Ya no se a quien protestar, a quien maldecir. A mí, al mundo, a Dios o a alguien más. Y es que así es la vida: pasos que te acercan a la muerte ¿Pero no es que el sol necesita a la lluvia para encontrar al arco iris? Me figuraré y daré esos pasos entonces. Nadaré esos terribles aires, y temblaré. No lo niego, temblaré. Dos cuadras de frío, de lluvia, de oscuridad. Dos cuadras de muerte, dos cuadras de arco iris y de mi sol. Dos cuadras separan Capital del conurbano. Pero las pasaré y te veré, aunque cueste vida, mi vida.




F.S