¿Acaso no son todas las noches la noche ideal para una cerveza, música y una charla compartida? ¿Acaso no se juega la vida en las palabras después de todo? ¿Acaso alguna vez nos explicaron lo ideal? ¿Acaso alguna vez nos explicaron como se vive? Y si así fuere, ¿acaso haríamos caso a aquella explicación? ¿sería verdadera? ¿Acaso no estamos escribiéndolo todo? Siempre con palabras ya existentes, con palabras ya inventadas. Siempre a partir de un renglón ya escrito, pero escribiendo en fin. La historia es un cadáver exquisito y nada más. ¿Acaso tiene sentido escribir lo que escribimos? ¿Acaso tiene sentido escribir lo que escribo? ¿Acaso importa el sentido para escribir? ¿Acaso importa el sentido para vivir? ¿Acaso existe el sentido en sí mismo? ¿Acaso no somos... no lo construimos nosotros a nuestro sentido y el de las cosas? ¿Acaso importa el sentido? ¿Acaso no tiene sentido que todas las noches sean ideales?
Tremendo!
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